Escribir siempre es partir hacia algo. No sabemos adónde vamos, pero intuimos que nuestro esfuerzo producirá frutos. La escritura no precisa justificaciones. No es necesario poseer dotes literarias para iniciar una aventura que sólo exige situarse delante de una página en blanco y esperar. No hay que desesperarse porque al principio no surja nada. Esperar y no impacientarse siempre es el preámbulo del acto de escribir, algo tan íntimo y misterioso como una plegaria o una experiencia estética. En una sociedad que vive el tiempo como una sucesión vertiginosa de obligaciones, intentando no desperdiciar ni un minuto, no es sencillo olvidar el ruido y la furia del exterior. Nuestra rutina no contempla algo tan sencillo como mirar hacia dentro y oír nuestra voz. Sólo escuchando nuestra voz podremos abrirnos a nuestros semejantes, estableciendo un diálogo verdaderamente humano, sin intereses espurios. Cada ser humano es una voz más o menos acallada, que anhela ser escuchada. Paradójicam...

Que bonita te ves así volviendo a ser tan tú, tan tranquila , tan loca, tan completa,    tan viva. Caminas con seguridad, sonriendo todo el tiempo, no te viste como otras, la moda no influye en tus gustos, usas lo que te identifique como única y así vas enamorando al mundo. Que bonita te ves desde que te rescataste, tu mirada cambió y la paz te invade a cada instante. Que hermosa te ves amando a tu manera, sin etiquetas, sin miedos, simplemente amando como tú quieras. Ya casi te pareces a la mejor versión de tí, a esa que se comerá al mundo en su afán de seguir siendo feliz. Que bonitos tus ojos y tus sonrisas, que bonitas tus cicatrices que bonitas. Te reconstruiste de una manera hermosa, tus pedazos al ser unidos te convirtieron en la más bella de las rosas. Que bonita te ves retomando las riendas de tu vida, no cualquiera resurge como tú de entre las cenizas. Que grande te ves pisoteando todas tus tristezas y complejos, que imponente te has vuelto desde que mandaste...

Si, si, es a ti a quien me estoy dirigiendo. ¿Acaso ves alguna otra persona en este lugar? Hace años que este lugar dejó de ser visitado y si te he ser sincera no me extraña, la verdad. Lo vine descuidando. Mis escritos se fueron convirtiendo en repetitivos y aburridos , como si me encontrara atrapada en una especie de bucle del que nada ni nadie lograra hacerme salir.  Mis escritos nunca fueron buenos aún poniendo a veces un gran empeño. Pero mientras los iba dejando aquí , parecía irme sintiendo mejor. Como  si se tratase de una especie de terapia; en la que fueran  saliendo esos fantasmas que todos arrastramos a veces desde la niñez. Las palabras bien o mal elegidas, me  ofrecían a veces la oportunidad de sacar de mi interior todos aquellos recuerdos , miedos y deseos que durante tantos años me habían sido sólo " silencio".  Logre soñar despierta. Pude por fin gritar  mi rabia aquel dolor escondido.  Antes de decidirme a llamar tu...

...Un abrazo a todos y a cada uno de Uds....Que pasen una noche hermosa....rodeados de sus seres queridos....Que haya amor, paz, alegría y vida en todos los hogares. Les dejo mi brindis que ya muchos de Uds. conocen Primero quiero recordar y pedir por todos aquellos que hoy están peleando por su salud, por los indigentes, los marginados. Por los que están internados, y por los que por una cosa u otra hoy están lejos, o triste s, o abandonados, o sin recursos. Por un mundo más solidario, más humano, más hermano, más amoroso...Ojalá así sea. Ojalá seamos muchos los que aspiramos un mundo más esencial y mucho menos aparente...donde el amor, el cuidado del alma, las palabras, la sencillez y los encuentros sean los valores más importantes. Ojalá que la vida no se perdiera en la inmediatez, y en lo superfluo. Por un mundo que no le temiera a los malentendidos, sino que se aprendiera a vivir entendiéndonos en la diferencia, en el respeto y en la convivencia. Que no ...

Este relato, desde que lo descubrí en mi más tierna juventud, me ha hecho desear que los cuentos, a veces, se conviertan en realidad.           " Harto, al fin, de tanto embrollo, el Padre Eterno decidió dar una   lección saludable a los hombres.          A las doce en punto de la noche del martes 31 de diciembre de 1979, el jefe del Gobierno soviético, Pedro S. Kerulin, murió de repente. Precisamente, estaba brindando por el Año Nuevo, durante una recepción ofrecida a los representantes de la Federación democrática del África Oriental –e iba por la duodécima copa de vodka-, cuando se le extinguió la sonrisa en los labios y se desplomó en el suelo como un saco de cemento, en medio de la consternación general.         El mundo fue sacudido por opuestas reacciones. Se había llegado a una de las situaciones más agudas y peligrosas de la guerra fría, quizás la más ...

Se preguntaba, ¿a qué hora..?   ¿Hacía dónde dirigirse para subir a él?   ¿Una estación, un andén, un lugar escondido, lejano..? “Le serviría poco, muy poco equipaje, en esa clase y tipo de viajes apenas se necesita nada”. ¿Será uno de esos trenes que se cogen llevando interminables maletas repletas de enseres, objetos y ‘chismes’? Había tomado lo justo, imprescindible, — unos pocos indumentos, ropa interior, algunas ‘joyas de valor sentimental’, fotografías íntimas, ropa de cama, toallas y poco más. Le preocupaba que pudieran pedir, exigirle… remordimiento, inconsciencia, usurpación, abandono, dejación, recriminación {…} Con ella viajaba ‘su maleta’, y en ésta… tristeza, desengaño, dolor, aflicción, pavor, recuerdos de llantina desgarradora, (en ese caso y hasta aquí, preocuparse ya no tendría sentido). Aunque ella, lo que realmente había reservado, — era un billete con destino: esperanza, felicidad, risa, paz, tranquilidad, la liberación, verdadero amor....

Casi todos los escritores españoles de este momento sabemos por experiencia que la mayor parte de las gentes que asisten a nuestras conferencias son mujeres . Señoras que a menudo tienen ya una cierta edad. A veces ni siquiera son personas muy cultas, al menos en el sentido en el que habitualmente solemos utilizar la palabra cultura: algunas de ellas – al borde de los setenta años, después de toda una vida dedicada al trabajo y a cuidar de los demás- se han apuntado a algún club de lectura de los muchos que empiezan a proliferar por los pueblos y los barrios de numerosas ciudades. Se acercan a nosotros con los ojos brillantes, nerviosas y tímidas , para confesarnos que la nuestra es la primera novela que han leído, y que no sabían que leer una novela podía ser una experiencia tan íntima y tan rica . Antes, mientras trabajaban, criaban a los hijos, hacían todas las tareas domésticas, se ocupaban de un marido exigente y atendían a los mayores, no habían tenido tiempo. ...